estação

de dia cinzento
se fez o tempo. na vez
do não-sol, além.

rotatória

somente uma placa
tão somente uma placa
deveras uma placa
repetida e reiterada uma placa
permanentemente uma placa
bruta e pura: uma placa

a enganar o instinto quase natural
por conduzir consensualmente
em um sentido assim anti-horário
seu carro um homem
achando que o mundo é mundo
e que a placa é placa

saudade daquele bailinho

blade runner blues tocando: silêncio dos órgãos: um testemunho: meditação das pedras.

quando eu for no foguetão
vou descalço rindo
sundown e cheetos
domingo de todos nós
quase pedindo para não ir
e ir com mais gosto de ir
só pelo não

quando eu for no foguetão
sozinho de pai e mãe
atravessar a ponte
grito surdo sem medo
areia de memória em grão
"é só um brinquedo"
subindo mais alto mais alto

quando eu for no foguetão
já irritado com vida
estourar vermelho o branco
cabeça de criança
do topo à descida
esperando lançamento
ou morte nas serralherias

(nos fins de tarde, a banda municipal ensaiava. era programação se sentar à varanda e escutar. com pouca ou nenhuma companhia, no alpendre, meus avós. quem estivesse ali de passagem pela calçada ou em visita, aproveitava a cena, chorava algumas memórias insuperáveis ou apenas conversava qualquer bobagem. boas-noites eram distribuídos. ali, quem fumasse, fumava, quem bebesse, bebia. quem calasse, calava. terminado e apreciado o ensaio da banda, eram recolhidos os restos de gente e palavra. e a vida, quando ainda era vida, continuava morosa, amena, meio suspensa.)